Стихи родились не из сора,
Они пришли из ничего,
Не чувствую себя я вором,
Но это явно не моё.
Но как они пришли? Случайна
Картина, что рисует свет?
Здесь словом управляет тайна,
Других подсказок, вроде, нет.
И я понять пытался долго
Как появляются стихи,
Из чувств? Из памяти? Из долга?
Из жажды победить грехи?
Но всё - не то, не в этом дело -
Никто не в силах то понять,
Иной и пишет хоть умело,
Но исчезает благодать.
Туда живущих не пускают?
Их охраняют от людей?
И у ворот закрытых рая
С мечём то ль ангел, то ль злодей.
Но мысль течёт без повеленья,
Как нить живительная ткясь.
Сейчас начнутся приключенья -
Я выхожу с Тобой на связь.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Надоело?! - Людмила Солма *) Примечание в пояснение:
Здесь два варианта-
и оба соответствую изначальности мысли:
"Поисков, мятущегося - в нас"
или вернее: "Поисками - мечущихся, нас."
понимается, что метафорические "кости" - это и есть наши "сомнения", коими так богата наша жизнь на путях её осмыслении (не всем удается безоговорочно принимать все на "святую веру" - в любых АСПЕКТральных многоранностях наших (земно-житейских), всегда хочется сделать свой выбор осознанно, что и делает большинство из нас, проходя собственными терниями от раздумий к познанию и до принятия - искрененней верой...
